Mutarte
jueves, junio 23, 2005
Breves: Sobre la obra apocalíptica de Jean MIchael Basquiat
1960-1988- El Hijo de Brooklin Realizo sus primeros trazos sobre camisetas y Cartón, antes de ser descubierto por Andy Warhol quien fue su trampolín a las grandes exposiciones de América y Europa. Jean Michael Baskiat ¶ 5:38 p. m. 1 comments
1960-1988- El Hijo de Brooklin Realizo sus primeros trazos sobre camisetas y Cartón, antes de ser descubierto por Andy Warhol quien fue su trampolín a las grandes exposiciones de América y Europa. Jean Michael Baskiat ¶ 5:38 p. m. 1 comments
Basquiat
Originally uploaded by John mutarte.
La pintura de Basquiat esta cargada de rabia, furor y una estética muy propia del expresionismo abstracto heredado de mediados del siglo XX.
Su vida estuvo marcada por una genialidad precoz hacia las plásticas y por el abuso de drogas, en las cuales escudo su creación.
¶ 5:30 p. m. 0 comments
Samo, como sé hacia llamar en las calles y en el mundo del Graffiti New Yorkino, a pesar de haber alcanzado los altos círculos del arte Occidental, jamás entregó su bandera en contra la segregación racial propia del país del norte. Su obra es, critica y asco por la sociedad de consumo, la cual muy bien vivió y odio.
martes, junio 21, 2005
Aira
Justo antes de terminar de escribir la frase, de completar la idea que sobre el misterio de la joven del lago tenía… pensó en Aira. Pensó en ella y sus cabellos dorados que brillaban contra el cristal mientras la observaba beber de la tacita de Té, la noche de la fiesta.
Pensó en ella y en sus piernas largas, forradas en unas medias azules de cachemir, que se perdían por entre esa minifalda como buscando el infinito. Pensó en su sonrisa y en el tono suave de su voz.
Y mientras piensa, con la mirada pegada al techo, suena el teléfono. Y como vuelve en sí, se hace conciente del tic tac tic tac del reloj y de la radio y su murmullo de las últimas tres horas, ese que parece no silenciarse si no desenchufando el cachivache.
¿Que hacer?. ¿Contestar?. O con el cigarrillo pegado a la boca, ver por la ventana los primeros golpes del aguacero contra el cristal. Decidido toma la bocina, que pesa como un putas, de ese teléfono de disco negro y viejo. Al otro lado la voz de ella, toda desesperada en medio del llanto preguntando si debe injerir del bebedizo…
Ahora acaba de recordar que la mujer había sido encontrada, sofocada por el veneno justo antes de alcanzar el lago. Suspira hondo y continua devorando las teclas del ordenador.
¶ 7:45 p. m. 1 comments
Pensó en ella y en sus piernas largas, forradas en unas medias azules de cachemir, que se perdían por entre esa minifalda como buscando el infinito. Pensó en su sonrisa y en el tono suave de su voz.
Y mientras piensa, con la mirada pegada al techo, suena el teléfono. Y como vuelve en sí, se hace conciente del tic tac tic tac del reloj y de la radio y su murmullo de las últimas tres horas, ese que parece no silenciarse si no desenchufando el cachivache.
¿Que hacer?. ¿Contestar?. O con el cigarrillo pegado a la boca, ver por la ventana los primeros golpes del aguacero contra el cristal. Decidido toma la bocina, que pesa como un putas, de ese teléfono de disco negro y viejo. Al otro lado la voz de ella, toda desesperada en medio del llanto preguntando si debe injerir del bebedizo…
Ahora acaba de recordar que la mujer había sido encontrada, sofocada por el veneno justo antes de alcanzar el lago. Suspira hondo y continua devorando las teclas del ordenador.
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